Theatre Picasso
Tate Modern, London, UK
17 September 2025 – 12 April 2026
I walked into Tate Modern’s Theatre Picasso undecided. Was this a genuine interrogation of an icon, or just another attempt to squeeze life out of a permanent collection we’ve all seen before? If you are looking for a standard retrospective, you will be disappointed. But if you want to understand the mechanics of the 20th century’s most successful artistic brand, it demands attention.
Rather than reinforcing the trope of the “isolated genius,” curators Wu Tsang and Enrique Fuenteblanca have dismantled it. The gallery has been transformed into a dim, scenographic labyrinth where the white cube is replaced by a theatrical stage. To see the art, you must first navigate the artifice. You are not merely observing masterpieces; you are trespassing backstage in the 20th century.

Some of my favourite works are positioned right at the beginning of the exhibition, hanging from a metal fence. I am not particularly keen, in general, on displaying works too close to each other. I feel they lose part of the spotlight they deserve by lacking breathing space. However, I was glad to see them in full light. Girl in a Chemise (1905) from his Blue Period was displayed here, as well as a late etching on paper, Neo-Classical Painter in His Studio (1963). The latter shows his confidence with the line, alongside a whimsical and very recognisable lithograph composition from 1948.




The exhibition’s anchor is the centenary of The Three Dancers (1925). This painting marks a decisive turning point. It merges the structural fragmentation of Cubism with an intensified emotional force that anticipates Surrealism. Angular, contorted bodies, harsh colour contrasts and heavily worked surfaces generate an atmosphere of violence and erotic tension. Frequently associated with the suicide of Picasso’s friend Carlos Casagemas and the death of Ramón Pichot, the painting fuses personal grief with theatrical extremity. The ambiguous gestures oscillate between ecstasy and anguish, drawing on popular forms such as flamenco while distorting them into something raw and unsettling. High and low culture collapse into a charged choreography of longing and rupture.

Throughout the galleries, Picasso’s “Spanishness” is palpable. But, this wasn’t just heritage; it was a strategic asset. Despite living most of his life in France, he leaned into the ritualised violence of bullfighting and the energy of flamenco to perform “The Spaniard” for a Parisian audience hungry for primal intensity. He used this cultural difference to construct a persona as carefully staged as the sets he designed for the Ballets Russes.






Across the exhibition, you’ll see different portraits of various women who were also his lovers at the time. The impossibility of truly capturing the model became a dramatic impulse for him. It relentlessly drove his work throughout the years and reveals his transformation as an artist. His quest for possession of his models is palpable. The eyes of the model often return the viewer’s gaze, confronting us directly.






In the final room, you’ll encounter another work that connects with this painter-and-model dilemma: The Painter and His Model (1926). Here, we see how strongly he identified with the artist’s creative struggle to capture the sitter. He took Honoré de Balzac’s 1831 story, The Unknown Masterpiece, as inspiration, in which an old painter reveals a portrait of a woman as a confusing mass of colours after years of labour.

Another work in the final room that captured my attention was the Minotaur from 1928, a tapestry cartoon made of oil on canvas where he used the creature as a surrogate persona. By mirroring the contorted vitality of the Minotaur through my own theatrical posture, I am moving beyond passive observation to perform a visual interpretation that amplifies the raw, ritualistic energy of the work.

Finally, the other work that captured our attention in the show was The Acrobat (1930). He was always fascinated by circus performers and other non-conforming bodies. Inheriting the gesture: my daughter transforms observation into action, proving that true perceptual interpretation does not reside in the intellect, but in the capacity to inhabit the artist’s choreography.

The success of Theatre Picasso lies not in its scenography—which occasionally feels like a gimmick—but in its exposure of his greatest innovation: the collapse of the silo. We have spent a century obsessed with the “what” (the brushstrokes) while ignoring the “how” (the orchestration). He understood, perhaps better than any artist in history, that creativity is a product of cross-disciplinary symbiosis. By embedding himself in the circus, the ballet, and the opera, he wasn’t just finding new subjects; he was importing new energy systems into the static medium of painting. He used the kinetic logic of performance to shatter the stillness of the canvas.
Ultimately, this exhibition proves that his prolific output wasn’t just a result of talent, but of a sophisticated understanding of influence and leverage. He knew that the artist is the ultimate performance. Whether the Tate’s stage “works” as a gallery space is almost irrelevant. It serves its purpose by reminding us that for him, the world was always an audience, and art was merely the script.
El director creativo de su propio mito
Theatre Picasso
Tate Modern, Londres, UK
17 de septiembre 2025 – 12 de abril 2026
Entré en Theatre Picasso de la Tate Modern con dudas. ¿Era esta una verdadera interrogación al icono o simplemente otro intento de exprimir una colección permanente que ya todos conocemos? Si buscas una retrospectiva al uso, te decepcionará. Pero si quieres entender los mecanismos de la marca artística más exitosa del siglo XX, exige atención.
En lugar de reforzar el cliché del “genio aislado”, los comisarios Wu Tsang y Enrique Fuenteblanca lo han desmantelado. La galería se transforma en un laberinto escenográfico en penumbra donde el cubo blanco cede el paso a un escenario teatral. Para acceder a la obra, primero debes atravesar el artificio. No estás simplemente contemplando obras maestras; estás irrumpiendo entre bastidores del siglo XX.

Algunas de mis obras favoritas se encuentran justo al principio de la exposición, colgadas de una valla metálica. No soy partidaria, en general, de mostrar obras demasiado juntas; siento que pierden parte del protagonismo que merecen al carecer de espacio para respirar. Sin embargo, me alegró verlas con plena luz. Muchacha en camisa (1905), de su Periodo Azul, se exhibía aquí, así como un grabado tardío sobre papel, Pintor neoclásico en su estudio (1963). Este último muestra su seguridad con la línea, junto a una composición litográfica de 1948, llena de fantasia y muy reconocible.




El anclaje de la exposición es el centenario de Las tres bailarinas (1925). Esta pintura marca una ruptura decisiva: un momento donde la estructura cubista se encontró con la violencia surrealista. Pero el verdadero protagonista aquí es la tensión entre el lienzo y la cámara. Frente a los cuerpos contorsionados y angulares del cuadro, una proyección a gran escala pone el foco en el acto de dibujar. Es un diálogo espacial que establece una coreografía cargada de intención entre el estatismo y la acción.

En todas las salas, su “españolidad” es palpable. Pero no era solo herencia, era un activo estratégico. A pesar de vivir casi toda su vida en Francia, se apoyó en la violencia ritual de los toros y la energía del flamenco para representar al “español” ante un público parisino hambriento de intensidad primaria. Utilizó esta diferencia cultural para construir un personaje tan cuidadosamente diseñado como los decorados que creó para los Ballets Rusos.






A lo largo de la exposición, verás diferentes retratos de varias mujeres que también fueron sus amantes en aquella época. La imposibilidad de capturar verdaderamente a la modelo se convirtió para él en un impulso dramático. Esto impulsó implacablemente su trabajo a lo largo de los años y revela su transformación como artista. Su afán de posesión sobre sus modelos es evidente. Los ojos de la modelo a menudo devuelven la mirada del espectador, confrontándonos directamente.






En la última sala, encontrarás otra obra que conecta con este dilema entre pintor y modelo: El pintor y su modelo (1926). Aquí vemos cómo se identificaba fuertemente con la lucha creativa del artista por capturar a la modelo. Tomó como inspiración el relato de Honoré de Balzac de 1831, La obra maestra desconocida, en el que un viejo pintor revela el retrato de una mujer como una masa confusa de colores tras años de trabajo.

Otra obra en la sala final que captó mi atención fue el Minotauro de 1928, un cartón para tapiz realizado en óleo sobre lienzo donde utilizó a la criatura como un alter ego. Al reflejar la vitalidad contorsionada del Minotauro a través de mi propio gesto teatral, voy más allá de la observación pasiva para ejecutar una interpretación visual que amplifica la energía cruda y ritualista de la obra.

Finalmente, la otra obra que nos llamó la atención en la muestra fue El acróbata (1930). Siempre le fascinaron los artistas de circo y otros cuerpos no conformistas. Heredar el gesto: mi hija transforma la observación en acción, demostrando que la verdadera interpretación perceptual no reside en el intelecto, sino en la capacidad de habitar la coreografía del artista.

El éxito de Theatre Picasso no reside en su escenografía —que a veces parece un truco decorativo— sino en cómo expone su mayor innovación: el colapso de los compartimentos estancos. Hemos pasado un siglo obsesionados con el “qué” (las pinceladas) ignorando el “cómo” (la orquestación). Él comprendió, quizá mejor que nadie en la historia, que la creatividad es fruto de una simbiosis multidisciplinar. Al integrarse en el circo, el ballet y la ópera, no solo buscaba temas nuevos; importaba sistemas de energía a un medio estático como la pintura. Utilizó la lógica cinética del espectáculo para romper la inmovilidad del lienzo.
En última instancia, esta muestra demuestra que su producción no fue solo resultado del talento, sino de una comprensión sofisticada de la influencia y el apalancamiento. Sabía que el artista es la representación definitiva. Que el escenario de la Tate “funcione” como espacio expositivo es casi irrelevante. Cumple su propósito al recordarnos que, para él, el mundo fue siempre un público y el arte, simplemente, el guion.




































































































































































































